Я ненавижу бархат красных роз,
Их дерзкую обманчивую внешность…
С одной из них однажды ты принёс
Шипованную стерву – неизбежность.

И пальцы тонкие бежали по стеблю,
Дрожа, касались лепестков-злодеек…
Я роз бутоны яростно давлю.
Без слез. Без нервов. Криков и истерик.

Срываясь, падают, как ткань, на тусклый пол
И алым цветом в кровь его пятнают.
Ты так упорно в эти розы плел
Тот грех, который, знаешь, не прощают…

Предательство, измена, как горох,
С цветка посыпались, развязанные ложью.
Ты был мой идол, мой король и Бог,
И правду-фальшь свою ты выставлял за Божью.

Я оборвала полностью букет,
На выход! По пунцовым коридорам.
Вперед. Где воздух. Небо. Солнце. Свет.
И нет тебя с признанием дешевым.

А роза все жива, пусть и в пыли.
Лишь капли крови продолжают капать.
Скорее бы все розы отцвели…
Кусаю губы. Только б не заплакать…

Вероника Гайчук